По ржавой грязной заготовке гуляет острая фреза.
Опилки сыплются в коробку с кривою надписью "Отходы".
И заготовка всё блестючей, уже вовсю слепит глаза,
В отличие от грязной кучи, где стружка, масло и микробы.
Летит и кружится планета, по ней коса – и косит, косит…
Предела совершенства нету, поскольку совершенства нет.
Планету, мегазаготовку, в итоге тоже в ящик бросят.
И улыбнётся Смерть в восторге. И – в ящик. Потому как – смерть.
|
А по содержанию - "предела совершенства нету" о смерти - задумало... нет конечно предела, слава Богу, иначе все бы давно вымерли... Но с другой стороны - как ни крути - все мы смертны, и значит смерть в конечном смысле совершенна, другое дело - с кем-то она совершенней, с другими - не очень в своем инструментарии... Не знаю, может быть коса тупится, и тогда смерть мучает дольше...