Камни, быв почти на небосводе,
Рухнули с постройки Вавилонской,
Сделали ущербною и плоской
Нашу мысль при всяком переводе.
И обломки треснувшего смысла
До конца не сходятся в мозаике,
Мучая поэта и прозаика,
Не стыкуясь в графиках и числах.
И скрипят досадой диссонанса
Щели и зазоры звукоряда.
Слишком косна пластика у танца,
И бессильна мистика обряда!
Только Дух, сквозящий вдоль вселенной,
Исходя от первого истока,
Проясняет смыслы сбитым с толку,
Истину передаёт нетленной.
|
