Был вечер поздний дрёмы полон.
Приёмник тихо бормотал
свой репортаж о водном поло
урчаньем сытого кота.
И, обжигаясь, пил малину
больной поэт, съев анальгин.
Он думал: "Грипп или ангина?"
Пылало горло как рубин.
История совсем простая.
Ты не грусти, моя душа.
Живём, по числам дни листая,
в сети блуждая не спеша.
Лежал поэт, смотрел сквозь стену
и зрел узор во весь экран
обоев старых неизменно,
как будто джунгли южных стран.
Задумался поэт пресильно,
напряг свой организм больной:
"Ах, как некстати подкосило...
Но муза всё ж таки со мной".
И написал: "В больной юдоли
чего желать? О чём мечтать?
Поскольку грипп больней неволи,
я вам желаю не хворать".
23 июня 1996 / 25 августа 2025
|
Крепкого здоровья!!!