Страхов много. Во-первых, боюсь быть неправильно понятым,
во-вторых, боюсь не успеть сказать, что хотел,
в-третьих, в творчестве обнажаюсь не до исподнего –
это так похоже на бегство или расстрел.
Боюсь откровенного. Оплюют. И начнут юродствовать.
Всем говорю: «Я кто угодно, но не поэт».
Страшно, если найдут отпечатки пальчиков Бродского
в стихах. Обвинят в плагиате. Алиби нет.
Понимаю, что жизнь, в большинстве своём, это иллюзии.
В ужас приводят руки и свёрла зубных врачей.
Но больше всего я боюсь скрипки, классической музыки,
которая приходит и спрашивает: «Зачем?»
|
Дом притворился обитаемым.
Притворный дом, обманный дом.
Давно покинутый хозяином,
Когда-то обитавшим в нём.
Мне просто не хватает мужества
Под вечер музыку включить.
Она - сосредоточье ужаса,
С ней рядом невозможно жить.
Она поставит под сомнение
Всё, даже память о былом.
И рухнет он в одно мгновение,
Объятый музыкою дом.
(Воспроизвёл по памяти, но, думаю, вполне точно).