Жизнь прошла, и белые страницы
ненаписанных тобою книг,
улетают в небо будто птицы,
будто птицы… Оставляя – крик.
Белая простуженная стая,
ты куда: на север или юг
направляешь путь свой? Ждать устала
ты меня и исчезаешь вдруг.
Даже вслед ни посмотреть прощаясь,
ни вздохнуть, ни помахать рукой…
Пустота кругом. И только жалость
облаков висит над головой:
толи бюсты, толи очертанья
древних замков, гордых парусов…
Улетают книги без названья,
книги без названия и слов.
|
