Ах, ветер... просквози июнь...
В углу беда – с названьем "паутина"...
И день молчит – так неизбежно длинный
у нас на Севере – не сдунь...
Брани меня – всегда готов.
Кручусь-верчусь: не онемели ноги,
хотя и... сбиты напрочь о пороги...
Был дом, а нынче просто – кров...
В глазу соринка: верно, – сглаз...
Но не прощу себе минутки страха,
ведь память не восстанет прахом,
похожем на простой заказ...
Не ветер глух – дыра, дыра...
сквозит, и годы пролетают мимо...
Как жаль, что за безумие простим мы
себе... Как солидарен страх...
|