… не Книга, а цветок.
Поутру внове раскрывает свои цвета Восток,
и вся тропинка дня – среди привычных
простых цветов,
что в детстве на лужайке перед домом
родные неприметные росли.
И воробей прочитанный вспорхнул,
и василёк, покинутый букашкой, распрямился.
А сколько краски маляр потратил на это Поле?
И колыханье плавное, и шум его покоя –
одежду эту на праздник сберегу.
Небесный родничок – пшенично-васильковый –
с кузнечиком – кто лучше – о солнечном просторе
запели в светлом храме.
Но гаснет День. Художник-вечер
уже мольберт выносит, а Книгу прибирает до утра…
|
