В конце уходящего лета
И ночи бессонной в конце,
В тот час, когда искры рассвета
Зажглись на усталом лице,
Играю я странную пьесу,
Нормальный сломав алгоритм,
А мозг сквозь тумана завесу
Стреляет остатками рифм.
Строчу в темноту холостыми,
Войдя в эту странную роль,
И строчки выходят пустыми,
В которых значения - ноль.
Поэт - это тот же старатель
(Кому предпочтение отдашь?)
В руках - не металлоискатель,
А старый простой карандаш...
И с давних времен до сих пор мы
Сквозь тонны бумажной руды
Всё ищем венец словоформы,
Чтоб с нею достать до звезды.
И каждый - немного "с приветом",
В течение нескольких лет
Себя называет поэтом
И вновь производит на свет
Стихи, афоризмы и басни,
Рифмованной метры "лапши",
Пока огонёк не погаснет
В граненом сосуде души...
|
