Для всех века поэзии прошли,
сомнений нет.
И только дождь рисует на стекле
печали след.
И только осень дарит иногда
нам неба синь.
Слетает с веток жухлая листва,
шепча, прости.
Для всех века поэзии прошли...
А, может, нет?...
Но проза жесткая пронзает лист
копьем сует.
Враждой среди миров и злым огнем
охвачен свет.
И горький дым окутал по весне
сирени цвет.
Для всех века поэзии прошли,
сомнений больше нет.
А, значит, Солнца яркие лучи
затмят цвета планет,
и высушит его жара
цветов озон.
И трезвые фальшивые слова
взмутят небесный сон.
Нет, времена поэтов не прошли.
Не может быть! Нет, нет...
Влюбленным в звезды дарит по ночам
Луна волшебный свет.
И шепчет с ними желтая листва
и теплый ветерок.
И шлет им свежий аромат с дождем
весенний лепесток.
Но льется светом музыка дождя
лишь в нас самих.
Под снегом слышится биение души
без злых помех.
А в ней мелодия живет без слов,
без фальши нот.
За край прольется в ясной тишине
журчаньем вод.
В сердца она вольется без труда
умеющих прощать.
Тем песня звезд с росою пролилась,
кто отдавал себя.
Пусть говорят: века поэзии прошли.
Я верю – нет!
Но почему лишь на устах у сна
Святой Любви сонет?...
2005г.
|
