Предисловие: .
открыл я тему Брюссельская капуста от нашего Rocktimе,
как один поэт, гуляючи по своему парку, разморился от духоты уходящего бабьего лета, и заснул на любимой каменной скамейке.
А заснувши, видение перед глазами узрел. Словно живое! И оттого захотелось ему, поэту, сотворить стих...
что там сказать... все верно... взаправду.
но не об этом надо бы думать поэту.
что там какая-то Муза? приходящее непостоянство. фикция...
а думать надо, что зима не за горами. и зимушка не голландка какая, а сибирячка, чтоб ей крепче морозить!..
и наточил я перо, и сложилось, как и ранее - как дважды два...
. .
Да, поэт, дал ты маху,
Огромного такого,
Что и не охнуть тут,
Не ахнуть,
И не исправить ничего.
Ты б журавлиху догадался
Котлетой угостить,
Что от обеда у тебя осталась.
Ириска склеилась в зубах голодных,
Прервав пищеварение всё вдруг.
И птица развернула душу, тело,
Чтоб выразить тебе, поэт,
Всю силу своей к тебе любви,
Но вспомнила тариф химчистки местной,
И пожалела, по-женски разумея...
А брюсселева капуста впрямь,
Без родства прижиться в землях наших
Никак не сможет, как, впрочем, баобаб,
Или банан какой зеленый.
Тебе, поэту, чтоб с голоду не сохнуть,
Надо поле засадить родной, любимой
Крестоцветной, с белым качаном.
Потом собрать и нарубить капустки,
И в бочку снарядить, и камень сверху,
Словно обелиск труду земному.
Потом, когда придет пора,
И за обедом ты поднимешь чарку,
И закуской бросишь внутрь себя
Свой квашеный продукт, тогда,
Быть может, и припрётся та,
Что вечно голодна, неблагодарна,
Спесива и блудлива,
Изменчива, как неверная жена,
Как давленье в жилах нервных.
И не теряй момент, поэт,
Ты Музу сразу угости,
Но боже упаси тебя
В её глаза глядеть.
Там океан страстей,
Удач и неудач,
Измен, бесчувствия
И всякого добра полно.
Тебе, поэт, просить
Другое суждено.
А пока ходи под ветром,
И с дождём вдыхая аромат,
Ты в сумерках не пропусти
Скрытый поворот на Сарапул,
Где милая, быть может, ждет…
29-09-20, только что, всё там же.
.
|
|
до обеда...
чел. так думаю...