Мы делимся частичками души,
Обмениваясь разными стихами,
Которые, в ритмичных строфах сшив,
Для нас поэты в сборники пихали.
Вот стих прикинул на себя — как раз,
Другому предлагаешь "приодеться",
Но то, что на тебе — отрада глаз,
Ему, быть может, не подходит с детства.
Ведь стих повиснуть может на душе
Навроде мешковины, плащ-палатки
И даже смысла нет просить "Ушей" —
Стихи не ушиваются, ребятки.
А на кого не лезет — слишком мал,
Трещит по швам от вдохов и движений.
И в чём причина? Автор обмельчал?
Читатель вырос под дождём суждений?
Одним привычно чуть не каждый день
Менять стихи, как модница перчатки,
Другой — без смен доехал и в Тюмень,
И даже добирался до Камчатки,
Он носит уже много-много лет
Одни и те же, не стесняясь, впрочем,
И, бережно свернув, кладёт в столе,
Пред тем как в мире грёз забыться ночью.
Вы строки шлите, пусть чужой размер —
Всё лучше, чем слоняться голышом,
И как со всех, с вас будут брать пример,
Чтоб подбирать себе ровнее шов.
|
