Меня порою вопрошают:
Как лучше и о чём писать?
Мол, гады-классики мешают
Свою нетленку набросать,
И в книге божьей рецептуры,
О чём писать? – рецептов нет…
Ответ для всех: литература –
Возможность выплеснуть свой бред.
Тащить кого-то на аркане,
Иль чьё-то сердце брать в полон,
Кого-то в рог скрутить бараний,
Иль вызвать восхищенья стон…
Мы строим дикие сюжеты,
Героев наших вечно бьют,
(Как, впрочем и самих поэтов,)
Герои наши с горя пьют,
Своих возлюбленных бросают
И уезжают на войну…
Читатель от восторга тает,
А мы ныряем в глубину
Чужой души и извлекаем
Такие мерзости со дна...
Вот тут поэт и поругаем,
Хоть это не его вина,
Что в героической душонке
Такое можно отыскать,
Что…ой! Пардон: кругом девчонки –
Придётся срочно умолкать.
Заткнём фонтаны откровений,
Чтоб барышням не портить сны:
Ведь им достаточно сомнений
А доказательства вины
Девицы с ниточке по миру
Надёргают и натрясут…
Увы – вчерашнему кумиру:
Ох, беспощаден женский суд.
А можно сделать всё иначе –
Накапать розовых соплей:
Вокруг героя черти скачут
И ведьмочки на помеле…
Он отправляется в изгнанье,
И, не без помощи небес,
Спасает сам от поруганья
Украденной невесты честь.
О, романтические бредни!
Я сам, принявши литра два,
Такое написал намедни,
Что просто кругом голова.
А что? Бывает – в самом деле:
Ведь жизнь богаче наших грёз –
Невеста - пятый год в борделе,
Герой подался в коксинели…
Читатель хохотал до слёз.
Друзья, коллеги, не взыщите,
Примите простенький совет:
Пишите, попросту пишите –
О чём и как - рецептов нет!
|
Регулярно едет крыша,
тихо шифером шурша…
Днём и ночью лирик пишет,
от восторга не дыша.
Он размазывает слёзы
по ввалившимся щекам.
Зуд писать в стихах и прозе
не даёт покой рукам.
И рисуют руки буквы,
собирая в груды слов.
Кисло-сладкой кровью клюквы
автор пишет про любовь
сладострастную, святую -
тонны приторной муры.
Он – портал, ему диктуют
параллельные миры.
Мягкий череп распирает
ум, восставший на дыбы…
Знать бы, где он собирает
стихотропные грибы...