Срок мотаю в клубок из дней,
Кончик хвостиком вертит где-то.
Эх, свобода... В тоску по ней,
Словно в робу душа одета.
На прокрустовом ложе нар,
Отрубилось мне всё родное.
Сорняков из счастливых пар,
Много выдраных здесь, со мною.
И чефирим скозь муть от слёз,
И клянём себя... Ну, а толку,
Если сдуру весной промёрз?
Есть о чём на Луну выть волку.
Покаяние не скостит,
То что выдано в приговоре,
Жизни, кончившей вдруг цвести
И в сугроб наметённой вскоре. |
Тут на УДО отпускает смерть...