— Где пишутся стихи и проза?
— Не только там, где пахнут розы:
Благоухающие рифмы,
Порхают музы, словно нимфы.
Порой, полулежит… в коляске,
И пишет в ней поэт… все сказки.
И видит мир из окон только,
Не жалуясь на жизнь нисколько.
Или сидит себе под пальмой:
Развязный мачо, и брутально,
Стреляет в мир стихами рьяно,
В объятьях музы полупьяной.
Вот, всех на свете потерявший,
Кричит из жизни проигравшей…
Нельзя сравнить с тем, что под пальмой…
Тут мир истерзано реальный.
А здесь, девчонка… ночью плачет…
Подушка мокрая… Иначе,
Сойдет с ума от тяжкой муки —
В тисках удушливой разлуки.
Но вот солдат, пред смертным боем,
Терзает рифмы страшным воем,
Безграмотно, порой, коряво…
Критиковать… кто дал нам право?!
А эта… из себя мнит леди,
И тем смешит своих соседей,
С манерами базарной бабы,
Стихи клепает в стиле жабы.
Но, и ее читают тоже,
Знать нравится иным, похоже…
Так не мешайте наслаждаться.
Ведь есть всегда, к чему придраться.
Но это качество не красит.
От злобы лютой лишь колбасит.
Любой пустяк, тех возмущает,
Кто в критиканстве увязает.
А ведь за каждой строчкой люди!
Неординарны… на батуте,
Прыжки коротеньких их жизней.
У всех иное закулисье.
Пусть каждый пишет, как он может.
Покой никак ваш не тревожит.
Когда с рассудком не в разлуке,
Мишень другую ищут руки.
Пародии есть, парафразы,
Но только не зверообразны,
А с дружеским чтобы посылом,
Вернув ЛИЦО из маски — рыла.
На личность не переходите.
Свою тогда вы сохраните.
Со всеми нами жизнь играет:
То ввысь несет, то вниз швыряет.
|
Я и есть тот, кто сидя в коляске читает вас, и не только, слушает прекрасно подобранную везде музыку, да что там: сам пытается расширять горизонты сузившегося внутреннего мира,
пописывая стихи, поисках равновесия.
Спасибо вам за вдохновение свободного полета!