Прижалась первая строка
к тому, о чем уже нет смысла
ни говорить, ни даже мыслить;
тут критик скорчит рожу кислу:
ну что за рифма, свысока
взирая сведений о них?
Но, несмотря на все запреты,
на близость быстротечной леты,
мной будут все-таки воспеты
мученья, что рождают стих,
хоть в них и постоянства нет.
Бывает - раз, и сверху кто-то,
за вас проделав всю работу,
продиктовал слова и ноты,
и непонятно - кто поэт?
Но чаще все-таки мученья:
Как ометафорить виденья?
Куда засунуть все сомненья?
Как быть с отсутствием уменья
соединить в цепочку звенья
и получить стихотворенье.
И хоть о критике опять
мне вспоминать бы не пристало,
но чувствую его я жало:
рифм грамматических - немало,
и поэтичность подкачала;
из десяти вам ставлю - пять.
|
