У пирса малолюдного подлодка -
Ракушками покрыты киль и борт,
Коррозия и ржавчины ошмётки
Украсят вряд ли живописный порт.
Её волна ленивая качает,
Как мать качает малое дитя.
Скрипят шпангоуты и по морям скучают,
Но рубка срезана. Ей в глубину нельзя.
Который год она стоит без сходней,
И ревуны её молчат теперь.
Но помнит шторм последний, как сегодня,
Давление в десятки атмосфер.
И старый мичман, дядька башковитый,
В тельняшке блёклой, втайне от родни,
Сюда приходит изредка с обидой
Переосмыслить прожитые дни.
Война холодная давно минула,
Но тесноту отсеков не забыл.
И фальшь в словах, что "лодка утонула",
Ему кошмаром будоражит сны.
Стакан гранёный опрокинет грубо,
По стойке "смирно" встанет злой, как чёрт.
И "Марш славянки" промычит сквозь зубы...
Ах, как же он надеется ещё,
Что будет жизнь. Страна проснётся новой.
И лодки новые начнут походам счёт.
И море встретит глубиной бездонной
Тех, кто на погружение идёт.
|