Пушкину

Свеча горит, отбрасывая тени
Перо скрипит, стекая вязью слов
Я знаю, что умру я на дуэли
Я это видел, часто в буйстве снов.

У Черной Речки, прямо на закате
На белой пелене земных снегов
Рубином, капли крови заблестели
И мне не нужно будет больше слов.

И не протянут мне каналы руки
Не укачают тихо как дитя
И исчезают потихоньку звуки
Я умираю, эту жизнь любя.

Простое покаяние поэта
Бумага принимает на себя
Не доживу я завтра до рассвета
И Бога я прошу «Прости меня».

Ну вот и всё закончено посланье
Блестя кроваво капает сургуч
Пора уже со смертью на свидание
Но почему всё валится из рук.

Тоскливо снег хрустит под сапогами
Взведённый громко щёлкает курок
Я мокрый весь от пота просыпаюсь
В чём в этом смысл моих вот этих снов.