Ещё земля хранит твои следы,
Хлебнувшего в боях земного ада.
Смерть любит недозрелые плоды -
Ей тщательно разжёвывать не надо.
И серебром горит в шкафу медаль.
Тобою не надетая ни разу...
В твоей груди остыла чья–то сталь,
И на несчастье мать разбила вазу.
А на портрете – том, что на стене,
Герой-афганец, с карими глазами…
И сколько их, погибших на войне,
И матерей, омывших гроб слезами!
Застыл, как призрак, над рекою пар,
Не вспахано весной родное поле,
Не раскололся на две части Шар,
Не разорвалось сердце от юдоли.
Над Кандагаром сломана Луна,
Охрипло Эхо, и поблекли Зори,
Но яростью кипящая война
Не захлебнулась в собственном позоре.
А на портрете – том, что на стене,
Герой-афганец, с карими глазами…
И сколько их, погибших на войне,
И матерей, омывших гроб слезами!
|
