Восьмой этаж, раздвинуты рольставни,
Зияющая бездна между створок,
В проёме ОН. Ему чуть-чуть за сорок,
Сейчас "уйдёт", а ведь кому-то дорог!
Но всё пустое, это случай давний.
ОН был одним из тех, кто "не вернулся"
С далёкой, "неоконченной" войны,
Где лучшие остались пацаны,
А он прищёл в предверии весны,
Но от боёв и крови не очнулся.
ОН столько раз забыть пытался ад,
Который пережить пришлось когда-то,
Разрывы мин, свист пуль, треск автомата,
В слабеющей руке его граната
И жуткий расстилающийся смрад.
Не все смогли оправиться от ран,
Душевной боли, что ещё сильнее,
Она разит больнее и точнее,
Кто может знать о ней всего вернее,
Лишь ты, сумевший выжить ветеран.
Беляев Виктор(Викторыч)
18.02.2021г.
|
