Идущий вброд,
Задрав рюкзак,
За три версты обходит всякий мост,
Он видел знак.
Вокруг страна чудес, в яру не виден свет,
А без огня и человека в этом мраке нет.
Мир, принимающий людей вниманье за ресурс,
Попробуй, отыщи меня под елями в лесу.
В такую ночь лицом к костру
От пекла взгляд не отвести,
И пальцы не находят струн,
И не найдёт бумаги стих,
И спеть нельзя, и промолчать,
И в лёгких воздух-порожняк,
Так тесно в шкуре секача,
Любой уже пристрелян шаг.
Идущий вброд за годом год
Ступает, как домой, в поток
И, видя, что в реке плывёт
Неспешно в огурцах платок,
Он знает, выше тоже шли,
И, несмотря на результат,
На новом берегу реки
В кайф даже с датами плита.
Осенней стужей жжёт в груди,
Елозят берцы по камням,
Спасибо, что не принял, мир,
Рюкзак собравшего меня...
|
