Светит свеча. Стол
Полон бумаг, книг.
Тупо гляжу в пол.
Грязный. И фиг с ним.
Нет для стиха тем.
А на часах - три.
Хлеб с колбасой ем,
И отварной рис.
Хоть бы один знак,
Хоть бы один слог.
Нет для меня сна,
Нет для строки слов.
Плачет свеча, воск
Капнул на лист - пусть.
Пуст, как всегда, мозг,
И на душе грусть.
Стоит ли свеч ночь,
Если талант сдох,
Коль в голове вновь
Только сплошной вздор?
Слышен пера скрип -
Начал писать вдруг...
Слог, новизна рифм!
Не покладать рук!
Гаснет свеча. Свет
В кухне зажёг, стих
Бегло прочёл - Фет!
Та же канва, стиль!
Вроде - не Фет, нет!
Только один Блок
Сальной свечи свет
Так описать мог.
Тут же в постель лёг.
Пристально жду сна.
По лбу себя - шлёп!
Это же - Пастернак!
|
