Люди шепчутся, пишут СМИ,
Телевизор поет невнятное....
Просто носится меж людьми
Что-то в воздухе, непонятное.
Это искры лесных костров
Тают в воздухе... Как им тается?
И осколками битых строф
Без прощания разлетаются...
И находят себе постой
Где-то там, за пределом вечного:
Им комфорт, до слезы простой,
Тоже нужен усталым вечером
Чтобы кто-то тарелку щей
Наливал и смотрел восторженно...
Ведь и мы от таких вещей
Размякаем порою тоже... Но
Мы на то, видать, и сложны:
В силу разных причин оценочных,
Нам до счастья еще нужны
Сотня всяких деталей мелочных,
Моря синь и белы снега,
Дом, работа, семья, общественность,
Образ друга и лик врага,
Возвышающие существенно.
Все сложнеет: века спустя
Мы все ищем... А в лунном отблеске
Только искры вокруг летят
В их недолгом, но ярком поиске... |