Засохшая олива, Порт-Льигат,
Оранжевые, синие тона.
Часы идут, висят, спешат, лежат,
Взывая с небольшого полотна.
На дереве от прошлого привет,
Провис он старой тряпкой испитой,
А по столу стекающий брегет
Терзает безысходною тоской.
Зияет бездна - будущего тень,
Растекшийся объект, как человек.
Совсем не ясно: будет новый день
Или закончен краткосрочный век.
Как иллюзорен этот странный мир:
Что было - не вернуть, не возвратить.
Видения, затёртые до дыр,
Не могут своей жизнью долго жить.
Так память ткёт причудливый узор,
Переставляя стёклышки судьбы,
Так солнце, появляясь из-за гор,
Отсвечивает в бликах голубых.
Так время - перезрелый камамбер
Сочится серебристым ручейком,
Так вечность, открывая смертным дверь,
Надежды оставляет на потом.
Что жизнь? Всего какой-то краткий миг,
Всё тленно в этой суете земной.
Вчера - дитя, а завтра ты старик,
Забвенье наступает с пустотой.
|
