О сколько вас, здоровых и болезных.
И грешных, и святых.
Под циркулем. Сверкающе железным.
С повадками владык.
По улице моей. И по задворкам.
За поворотом слов.
Всё бродите, выглядывая зорко,
Что, где и как росло.
Вот этот куст посажен Пастернаком:
О феврале навзрыд.
Достать чернил и долго горько плакать.
Пока весна горит.
Не всем дровам дано сиять в камине.
Чтобы уснуть золой.
А вдруг их кто-то ближе передвинет,
Гонясь за похвалой?
Владения очерчивая точно,
Мы память бережем.
Великими написанные строчки
Не сгинут под ножом.
Разделим, по-живому, без остатка.
Слова не кирпичи.
Жизнь потечёт легко, понятно, гладко.
Навечно замолчим...
|
