... никто не ходит так: ни медленно, ни быстро,
как дух из ничего по зову моему.
И я до этого, никчёмен и без-мыс-ле-нен,
слова его не сразу восприму,
а, удивившись: – Ты пришла? Уже? –
иное вижу, посмотрев кругом:
ни старых сизых брёвен дом,
ни жизнь, заглохшую в убогом этом шалаше,
ни осени коряги-расшеперки,
ни вьюжную тоску, ни пепельну печаль,
а глубину воды и мудрости хрусталь
в холодных вечерах, когда закатность меркнет.
Верёвка одиночества не манит,
желанье умереть не достаёт.
Как удивительно явление твоё! –
я вижу, каковым здесь всё весною станет,
когда повсюду птичность запоёт,
черёмухоокружнось вспыхнет ароматом,
сиреневость в сердечности листвы богатой
окутают владение, остолбеневшее, моё.
И снова я, глаза закрыв, пою, –
какой мотив! Что люди соловью...
|
