В одном котле мы варимся , подчас.
И наша муза, наша повариха,
Ворчит, бранясь, как сватья бабариха,
Что не хватает специй ей на нас.
Что слишком сладок я и горек ты,
Что ни сюжет, ни смысл ей не ясен,
Что наш волюнтаризм порой опасен,
Что не хватает мыслям высоты.
Но… там подсолит, там подсахарит
И не боясь, нисколько, нас обидеть,
С харизмою, немного пошалит…
И что нибудь съедобное да выйдет.
Возиться с нами – ей совсем не мёд.
Ведь надо быть поистине двужильным
Чтоб этот воз свой до плиты могильной
Тащить упорно, двигаясь вперёд,..
Не зная, что там, на вершине, ждёт
|
