... в пронзающих ли росчерках лучей,
в густой ли мороси – уж как когда придётся –
яви́тся утра казначей
и выделит или не даст монетку солнца.
Дышать, смотреть и слушать разность лета,
врисовывать её куски и пятна света
в живое что-то – в бог весть что – в груди.
И пусть оно потом трепещет и гудит,
не сказано, не явлено словами,
но мы не юноши – мы нынче знаем с вами,
что сердце греет злыми вечерами,
когда вот-вот в морозы "перейдут" дожди...
|
