На первый взгляд сайт, вроде бы, как сайт,
Без функций, правда, и свободы слова,
И там в гробах вампиры тихо спят,
Но оживают под ночным покровом.
Они родились в средние века,
Для них музЫка полонез играет.
В поэзии не смысля ни фига,
Стихам упырь могильный поучает:
- Как можно уронить в затон звезду?
Ведь по размерам точно та не влезет!
Лишь птичка о любви поёт в саду,
Поэту гОворить в строках полезней.
И шастает прогнивший импотент
По сайтам и по творчеству невинных:
- Позор! Жене он посвятил сонет!
На (С)ру. поэзии давно не видно!
Всем и всему готов давно вердикт:
- Ты - вшивая, а тот совсем - засранец.
Питаться чувствами стихов привык,
Вампир я и, считай, что иностранец.
И веселюсь я сумрачной порой.
Я - Бог, создавший на земле народы!!!
Господь, прошу, рождённых Сатаной
Верни в Аид, где место для уродов.
|