Затерянный хутор
Вячеслав Левыкин
Затерян хутор бог на весть какой версте.
Степная ширь, вишнёвая услада
на булке с маслом слоем мармелада
и чёрный кофе в турке на плите.
Желтком яйца палящие лучи,
в баллонах газ и вяленая рыба,
овечья шкура на заборной дыбе
ссыхается, чтоб после стариков лечить.
Откроешь книгу ночью наугад,
в историю, как в омут, окунёшься
и на знакомое со школ наткнёшься,
как в баньке на берёзовый ушат.
Ещё века в страницах шелестят,
когда Гомер рабом по Крыму шлялся
и варварами он не ослеплялся,
от женских ласк его глаза грустят.
Но степь была, и золотой ковыль
ходил волной при резком вздохе ветра,
и море с радугой в осколках спектра
звалось иначе. Как звалось? Забыл.
Сидел бы в городе, так взял бы у друзей
том Ветхого Завета и такое
прочёл в нём – называлось Черемное.
Но стал бы вам Гомер тогда ясней?
Здесь климат был гораздо холодней,
он долго согревался от потопа.
Закрой глаза, услышишь конский топот
языческих набегов из степей.
Когда бежали в Грецию рабы,
то их, не убивая, ослепляли.
Так степняки потомкам оставляли
надежду на Гомеровы труды.
Читать бросаю, выхожу во двор,
где столько звёзд над степью и над морем.
Каким троянским захлебнёмся горем?
Луна крадётся между туч, как вор.
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2021
|
