Мчится прочь малоснежное лето,
Где июль ноябрю под стать.
Мы, конечно, отнюдь не поэты -
Мы мечтаем поэтами стать.
Мы не знаем - что будет дальше,
И как много на том пути
Несуразиц и небывальщин
Предстоит нам ещё сплести.
Неизменно твердя: "А... ... ..." -
Всё строчим, ведь из года в год
Нами рулит, и рулит, и рулит
Эта высшая страсть.
Но вот
На глаза мне опять попался
Очень крепкий, породистый стих.
Я постичь его сильно пытался,
Я задумался и притих...
Кончив чтенье, я взял сигарету.
Помолчал. Закурил не спеша.
Здесь какое-то тело раздето.
И замотана в тряпку душа...
31 июля 2019 г.
|
