Предисловие:
Экс
Владимир Турчин
Ещё не утро
Густой туман плывёт по речке,
Бледнеет ночь, и в неба синь,
Пускаю дымные колечки -
Горька махорка, как полынь.
Восток уже луной помечен,
Она огромна и красна,
И лыбится по-человечьи,
Ей дело есть до поплавка.
Застыл он словно влитый в битум,
Недвижна заводь и тиха,
Подлещик, видно, нынче сытый,
Его не взять на червяка.
Но не беда, ещё не утро,
Молчат лягушки и сверчки,
Хлебнул я самогонки мутной,
Дыхнул, и тщательно протёр очки…

И вот уже бледнеет ночь…
Пуская изо рта дымок,
с тоской смотрю на поплавок
и сон пытаюсь превозмочь.
А поплавок мой мирно спит,
и рыбы в речке тоже спят;
а может, снизу вверх глядят:
ну и чего он тут сидит?
Интересуясь поплавком,
не пробудившимся от сна,
на плёс таращится Луна;
мне показалось: со смешком.
– Ну что ты пялишься? – Луне
с досадой лютой я кричу.
Хлебнул из фляжки первачу,
и сразу легче стало мне…
|