Широка страна родная,
Где под каждым под кустом...
Вот и пью её до дна я,
Вот и рвёт меня потом.
От икоты до зевоты,
В городскую грязь и пыль,
На остывшие заводы,
В лицемерие толпы.
На березы, на осины,
Словно чья-то злая месть.
Золотые апельсины
Не для наших грустных мест.
Жизнь моя как фантик мятый,
В сердце бритва, в горле ком.
Даже клевер в ней и мята.
Пахнут только чесноком.
До чего же милый праздник,
Кровью вышитый рушник.
Бога ради, дайте тазик!
Дайте тазик мне, тошнит.
|
