Я заплету стихи в берёзовую рощу.
С небес дождём смывается строка.
И рифма в землю зёрнами на ощупь
Падёт на почву, глядя в облака.
Ростки поэта возродят творения.
Туман густой заменит мне вуаль.
И птицы мне споют для вдохновения
И речки гладь на плечи бросит шаль.
И музу разбужу, - на то искусство!
"Погиб поэт", - вот Лермонтова слог.
Я лиру на пере встречаю грустно,
Уныние отправив за порог.
|
Спасибо, очень рад.
