Вдалеке - затухая - шуршание шин...
В мокрых сумерках красные пятна...
Мы спешим... Мы все время куда-то спешим.
Безоглядно и невозвратно.
Разноцветные листья шуршат под ногой,
Как огарки прошедшего лета,
Не вернется ничто. Будет жизнь, но - другой,
Осенью понимается это...
В детстве хочется вырасти, много узнать,
Стать усатым, качком и военным,
И девчонку из "а" не таясь обнимать
И жениться потом непременно,
Что ж, военным не стал и усов недород,
И женился совсем не на этой,
И не знаешь по-прежнему, где поворот,
Проскочил ты его или он еще ждет,
И от детских вопросов сумбур и разброд -
Нет ответов как не было. Но - жизнь идет,
У тебя уже просят советов...
А сказать-то и нечего. Строишь лицо
И молчишь с умным видом все дольше,
Или тянешь туманные фразы с ленцой,
Будто правда дожил, чтобы слыть мудрецом,
Потому что в два счета за добрым винцом
Разложить можешь курицу с ейным яйцом,
И цитат рассыпаешь порошу.
... Что-то надо успеть. Наконец не спеша.
Пьесу старую осень играет...
Созерцая кружение листьев, душа
Очищается и замирает...©
2.09.20
|
Это хорошая лирика.
То, что между этим- размышления, рассуждения "за жизнь".
Это может быть интересно, но к литературе отношения не имеет .
Мне так кажется.