Голоса в голове шепчут: "Осень,
Сентября пора, сентября",
Ветер листья туда-сюда носит,
И насквозь продувает меня.
Я живу в 21 столетии,
Среди пыльных болтаюсь трущоб,
Сколько глаз эту осень заметили,
И впустили к себе на порог.
Затянуло сыростью небо,
Промокают ботинки опять,
И простое, и " женское " лето,
В неизвестную канули гладь.
И на улице меньше прохожих,
Незнакомых мне мало людей,
В композициях этих хороших,
С каждым днём больше голых ветвей.
Белый голубь на подоконник,
Мой садится после дождя,
Избалованный летом художник,
Увлечен "теплотой" сентября.
Опустели повсюду лавочки,
Сколько лужей омытых бордюр,
Дома с чаем греются бабушки,
Вновь играет осенний ноктюрн.
"Осень, осень хмурая катится",
Шепчут с грустью мне голоса,
Ветер в душу ко мне пробирается,
Я считать начинаю до ста.
|
