Короста льда, соломенность лучей,
Скупая синь – в промозглости задворка,
Не Родина сияющих очей,
Отчизна дыр, глядящих в зимы зорко.
Край тощих псов, помоек, ветхих крыш,
Продрогших пьяниц, парков опустелых,
Той тишины, где громом мнится мышь,
Заросший сад пороков скороспелых.
Воронка дней, посмешище времен,
Экспериментов диких экскременты,
Кровавый сон отживших век знамен,
И смытый разум – смытых фильмов – ленты.
Как пугало, что в мира огород
Поставлено отрыжкою Вселенной,
Живет страна, в стране чуть жив – народ,
Жив сущностью какой-то скудно-бренной.
И я стою над всем, как некий столп,
Испуганный немыслимым размером,
Над каменным теченьем мертвых толп,
Над реками, над градом-изувером.
В самом себе я смысла – не ищу,
Так смысла нет - в огромном днище неба,
Но – целю зорко разума пращу,
В глаза, что смотрят – пристально, и…слепо.
Я не надеюсь вычитать стихов,
Привычно пью мычанье междометий,
Но, иногда я вижу звезды снов,
Сквозь стылость глаз…Безбрежны звезды эти.
Они не здесь, не в людях рождены,
Они упали – странно и случайно
Из тьмы веков, из древней старины,
Из той любви, что ждет восхода тайно.
14-15 апреля 2005 года; 0:28 |
