Я раз, не взвесивши слова,
Возьми – и бухни:
«Хочу увидеть какова
Поэта кухня!
Хочу добыть её секрет.
Бог даст, при этом
Мне предстоит среди сует
Взрасти поэтом!»
Пустивши несколько острот,
Мне очень мило
Кивнули в сторону болот…
«Прощай, чудила!»
……
Среди трясин на островке
Узрел я хату,
Казалось, что пришёл к Яге
Лечить простату.
Зашёл на кухню – ни души,
Взглянул в подсобку,
А там стихов – хоть свет туши –
Все на растопку!
Покрыты сажей кирпичи,
Повсюду мыши,
Кастрюля грязная в печи
С кровавой жижей,
Заметно было, что не борщ,
По всем приметам,
Но явно в ней сокрыта мощь
И суть поэта!
Я отхлебнул… – и вот ответ
Сполна и сразу:
Хоть сдохни тут, но
«Пива нет:
Ушла на базу!»
Затем взорвалась голова
От этой дряни.
Забылись даже те слова,
Что ведал ране.
Напрасно жил я столько лет
С мечтою вместе.
Вот так во мне погиб поэт,
Невольник чести!
И всё, конечно, неспроста…
Но некрасиво,
Когда есть детская мечта,
И нету пива!
|
