Сжалась птичкой испуганной грусть
В обессилевшем сердце моём.
Я, наверно, весны не дождусь,
Коли савана слышу шитьё.
Под его белый шёпот в палате
Книгу жизни читаю свою.
Прост сюжет. За него не заплатит
Мне никто. Даже ангел в раю.
Со страниц только горюшко в стаю
Собирается, видно, в полёт.
Было счастье. Оно где? Листаю…
Беды стёрли, коль взгляд не найдёт.
Вот и всё. Закрываю… Что это?!
На последнем листочке строка:
"Будешь жить, дорога жизнь поэта,
Нет у смерти столь денег. Пока…"
Н.Гузенко 30.11.2021
|