Не знаю, за какие уж грехи,
И даже сам Иртеньев здесь не в теме,
Меня бог разучил писать стихи
И я гадаю - вовсе иль на время?
Теперь всегда, садясь за ноутбук
И что-то из себя пытаясь выжать,
Я слышу учащенный сердца стук,
Как будто зной кругом, а я на лыжах
Иду по высыхающей земле,
Куда иду и сам не понимаю,
И капли выступают на челе,
Пока я пару строк насочиняю.
А дальше сочинить - ни в зуб ногой,
Хоть и не к месту эта идиома,
Но боже, что ж ты делаешь со мной,
Тебе ль тоска по рифме не знакома?
|
