Жизнь такая – Господи, прости… Выбирай, что по душе, что ближе.
Хочешь – можешь улицы мести от заплат осенних листьев рыжих.
Будь дворов художником, творцом. Главное, дружок, подход к процессу.
Важно отыскать своё лицо и снабдить его объёмом/весом.
Даже если убиваешь пыль в должности прислуги неприглядной –
отыщи свой уникальный стиль, голос обозначь в мычанье стадном.
Утопив сознание на дне рюмки и гранёного стакана,
ищут люди истину в вине, меж трёх сосен заблудившись спьяну.
Мой сосед, к примеру, не найдёт разницы меж Пушкиным и Блоком.
Но, зато на зависть водку жрёт! Истинно, от Бога самородок.
Есть эффект побочный, миль пардон: пахнет деревенщиной немытой…
Ну, не может пахнуть «Jo Malone» от свиньи, лежащей у корыта…
Всё закономерно, господа, учтено и взвешено до грамма.
«Отыщи талант свой. Жизнь – вода», брякнул, поразмыслив, далай – лама.
И, глаза воздевши к небесам, вглядываясь в облачное «завтра»,
Шамбалы внимая голосам, отвалил с достоинством под мантры.
У Небес прощенья не прошу. Правды тяжкий грех возьму на душу:
вешает талантливо лапшу на лохов доверчивые уши.
Что ж до нас, рабов незримых муз, краснобаев праздных, словоблудцев,
заключивших с лошадью союз – на пути б к Парнасу не загнуться.
Кто купец, кто перекатна голь, вечно в перестрелках, как ковбои:
рифмой зарядив таланта кольт ищем шансы стать самим собою.
Вечный поиск смысла бытия нас приводит в тупики сознания,
к медикам – любителям друзьям и к леченью в виде возлияния.
Снимет на фантазии запрет алкоголь и стукнет градус в темя:
кое в чём, но всё же, прав сосед…В остальном внесёт поправки Время.
Зимний вечер налился свинцом, снежный апокалипсис пророча.
Не искать, а не терять лицо важно, господа… Спокойной ночи…
|
