Прощаю всех, кого простить нельзя. Кто клеветой мостил мои дороги. Господь учил: «Не будьте к ближним строги. Вас всё равно всех помирит земля». Прощаю тех, кто добрые слова мне говорил, не веря в них нисколько. И всё-таки как ни было мне горько, доверчивость моя была права. Прощаю всех я, кто желал мне зла. Но местью душу я свою не тешил. Поскольку в битвах тоже не безгрешен. Кого-то и моя нашла стрела
(Андрей Дементьев. Прощённое воскресенье)
Нечего сказать...
Что мне сказать Т е б е,
моя Душа, –
как с радостью ждала благо́го чуда?
Как просевала жизнь сквозь сито флу́да,
где каждый шаг —
по лезвию ножа?..
Беспомощен метафорический язык,
чтоб разъяснить святую благодать
и со смирением спокойным передать —
весь мир
в росинке праведной слезы…
А мы с Т о б о й — две горние реки, –
бурлим, вздуваясь, точим болью камни,
кастрируем ночами злую память,
плюя в пространство горькие стихи…
Мне тайное затронуть в них хотелось,
но смыслы все погребены в безвестьи,
а тишина рубцует раны… Всем известно, –
сомнения одолевать — такая смелость!
Я просто
нашепчу любовь и расцелую,
я ветром в поле заласкаю Т в о и шрамы, –
благословенная с небес посыплет манна,
чтоб звёздным черпаком
вкушать такую.
Пусть нежность увлекает нас лавиной,
так сладко сердце расплавляя
на куски, –
а мы с Т о б о й
до сумасшествия близки
похожестью неуловимой и невинной…
Пусть плутоватый бес гадает нам про смерть, –
для нас, отчаянных, и страхи — не помеха,
мы фа́тум кроем матом… Да со смехом!
Рывком кидаемся в земную круговерть,
где нас преследуют скандалы по пята́м —
где на «апчхи́» подбросят компромат...
Где не понять: кто прав — кто виноват, –
а мне бы только льнуть к Т в о и м стопа́м…
Послесловие:
HAUSER — Nocturne in C Sharp Minor by Frédéric Chopin
* * * Поэзия — не жанр, а конфессия.
И если строго говорить по совести,
писать стихи — опасная профессия,
уж лучше бы романы или повести.
Писатели в безвестности, во славе ли
не спорили с царями или до́жами
и до́жили до старости, как правило, –
Поэты же до старости не дожили.
К чему им, возомнив себя провидцами,
всё жечь свечу, ломая перья затемно?
Писателей ссылали по провинциям, – Поэтов убивали... обязательно...
Их убивали дома или в поезде,
на Чёрной речке и в Суча́не лагерном,
и если мы продолжим эти поиски,
оплакать всех уже не хватит влаги нам.
Недолго они жили и невесело,
не радует их горькое наследие.
Писать стихи — опасная профессия,
уж лучше драмы... или же комедии...
спасибо за Степана!!!
