Вот бы мысли сюда втиснуть...

Мне бы мысли, куда втиснуть,
записать словарный бред...
Как поэт - без них закисну,
а воспряну - места нет.

Не повисли б коромыслом,
и не скисли в вышине.
Ни желания, ни мысли...
И сижу я в тишине.

Мне бы слово, да такое,
как пустыне - Моисей,
чтобы за душу, родное...
Да -и- втиснуть мысли все!

Спотыкач - налью рябины,
раза три и грамм по сто...
И к соседке, Катерине,
Подари мне Катя... то!

Все и мысли только втиснуть,
и строчу словарный бред.
О любви и коммунизме...
О погоде в январе...

Только нет того рецепта
(за варяжеский хоть плачь),
Катя думала, поэт я...
А мне нужен спотыкач.

Вот и шёл бы к своей Лизе!
К Акулине, хоть кому...
Я пишу под телевизор:
на рябине - Белкину.

Вы пришлите мне варяжий...
Ну а лучше целый штоф!
Зачеркну кудели пряжи.
А в конце: Иван Христов.

Мне бы мысли если втиснуть...
На неделе жду ответ.
Письмецо приходит с выси.
Белкин умер. Его нет.

Послесловие:

* о рецепте из "Барышня-крестьянка"
https://fabulae.ru/poems_b.php?id=438017

* Соседи любили Муромского, хоть и считали гордым.
Не любил и осуждал его способы ведения хозяйства только Берестов, ненавидевший любые нововведения.

Да-с! — говорил он с лукавой усмешкою, — у меня не то, что у соседа Григорья Ивановича.
Куда нам по-английски разоряться!
Были бы мы по-русски хоть сыты.

05.01.2022, Санкт-Петербург