* * *
Жил-был на свете мужчина один.
На загляденье пригожий блондин.
Женщины часто влюблялись в него,
но не везло им. Совсем ничего
не выходило у них, вот беда!
Ни адюльтер, ни любовь, ни вражда.
В возрасте был этот простолюдин.
Предпочитал он русалок, ундин.
Только задремлет в ночной тишине –
тут же увидит их в сказочном сне.
Был в его доме обшарпанный стол –
на распродаже его приобрёл.
Кроме стола он бумаги купил,
ручку, словарик купить не забыл.
И по ночам сочинять стал стихи,
как он сидел возле старой ольхи,
в омута тёмную воду глядел,
(в нём он увидеть русалку хотел),
как пил коньяк он под плавленый сыр,
как ему нравился этот плезир.
Главное, не было женщин вокруг.
В кроне ольхи пел единственный друг –
старый знакомый его чёрный дрозд.
Песнею звал он его на погост,
где упокой, где всегда тишина,
где вечным сном третий год спит жена…
* * *
Как тягостно, мой друг, как грустно,
осознавать, что жизнь прошла
неинтересно, безыскусно,
а впереди маячит мгла...
Схожу-ка я по разнотравью
на старый брошенный погост.
Крест покосившийся поправлю,
прилягу, и знакомый дрозд
появится в ветвях берёзы
и мне как будто подмигнёт,
и под нечаянные слёзы
мне песней память всколыхнёт…
|
Рано ещё к нему прислушиваться)))
Ну таких то можно и послушать ))) Спасибо, напомнил 
седина в бороду... 
