Оплывая, тень щекочет,
чутким призраком предметы.
Помутневшие сюжеты,
в обрамлении окна.
Из диезов и бемолей,
льётся звездами играя,
составляя звук печали,
музыка и высота.
Наплывает, копошится...
Гонит вверх, на высший прочерк...
И срывается с обочин,
в пропасть низменных страстей.
Словно раненная птица,
пробуя взлететь, боится...
Наполняя злые лица,
состраданием детей
И кружатся в блеске молний...
переливы... Не слукавишь!
Чёрных клавиш, белых клавиш...
Рвется с ветки хрупкий лист.
Ноты чуткие, как полночь.
Шелестяще невесомы.
Гений теребит альбомы.
Тихо плачет Ференц Лист.
|
