Проснувшись, Музу в бок толкнул...
В Сибири лёд сползает с окон.
По слухам - ранняя весна.
Кто веткой по стеклу черкнул
И вычеркнул остаток сна?
Ловлю пространство чутким оком,
Подставив в качестве приманки
Зрачков блистающие склянки.
При скромном сереньком рассвете
Всё перламутрово лучится.
Вдруг в ослепительной расцветке
На блёклом фоне - чудо птицы.
То, что реальность, нет сомненья -
Изящно клювики загнуты.
А гребешков и оперенья...
Таких не водится в галуте.
В снег птицы прянули с куста
Ранета с мёрзлыми плодами,
Как буквы в белизну листа,
Так и не ставшие стихами...
Уж не Сибирь и не галут.
Поутру Музу не разбудишь.
Её совсем заели будни...
А я, похоже, эмигрант...
Вон птицы яркие снуют,
Столуются на жирной свалке...
Мне серого рассвета жалко...
Господь не подписал гарант.
|
