Но порой, я мечтаю о гибели чувств,
Пропитавших всю душу запахом страха
И сбежавших, на лодке, сквозь призму искусств,
В безмятежные воды молчанья и мрака.
Ведь им проще, чем мне — впечатляться и жить,
Наблюдать ту же боль, но смотря в перископы,
Без нужды ошибаться, усталость копить,
Вновь отращивать крылья, залечивать стопы,
Обессиленно падать. Стонать и кряхтеть,
Месяцами влача груз минутных решений.
Только мне, но не им, придётся терпеть
И лететь мотыльком к маяку огорчений.
|
