Почти неровный пульс часов…
Дурными кажутся известия…
Стоп! Мир, слетевший с тормозов,
Ещё не повод для бесчестия!
Сюжет, размерявший меня
На «я» и «мир», солгал немыслимо,
И эта партия моя.
Хотя играть её бессмысленно…
Стою под грохотом недель
И выверяю одиночество,
Как яхта, севшая на мель,
Как свиньям данное пророчество…
Мне здесь известно всё и вся…
И руки – вниз, и плечи горбятся.
Мольбы пустые вознося,
В слезах и хохоте заходится
Толпы безликая стена
С душою под ноги постеленной…
…И крик звенит, как тишина,
В которой падает расстрелянный.
|
Послесловие:
Михаил Шубин
Без пяти...
Ещё осталось пять минут
И может мир не рухнет в бездну.
Литавры может не пробьют
Удар прощальный по оркестру.
Несметных санкций хриплый ор
Дубасит всех, не разбирая,
Кто прав, кто виноват, кто — вор,
Что всем кричит: " Я — ангел рая!"
Все страны вздыбилась и ждут,
Кто победит в "кровавой бане"
И, как гиены, разорвут
Того, кто больше будет ранен.
Забыты пышные слова
О прежних клятвах и союзах!
Болит об этом голова
У тех лишь, кто остался с грузом
Проблем гигантских, что висят
Над ними, словно меч булатный,
И рады бы пойти назад,
Но... поздно, нет пути обратно...