Художник В. Бугро
* * *
Как хмуро это небо в вышине.
Нет суеты прохожих на асфальте.
И я хочу сказать моей жене:
Пойдем быстрей, а то замочишь платье...
А воздух удивительно как свеж,
Листва блестит, как перстень изумрудный.
А знаешь что — зайдем в подъезд
И поглядим на капли эти чудные,
Что падают, даря собою жизнь,
Что исчезают в мраке преисподней.
Ты оскользнулась, крепче же держись...
Я одурел — жену на руки поднял
И воцарился праведный искус,
И улетели жесты театральные.
Мир съежился от половодья чувств —
И это было так реально.
Прости меня, что был я часто скуп
На откровенность вечерами зимними,
Прости меня за ту тоску,
Невольно мною приносимую.
Как чисто это небо в вышине,
Как торопливы скопища прохожих...
И я хочу сказать своей жене,
Что мы на прежних стали непохожи
Но мне сказать ей это не пришлось,
Иду один — я, в окруженье тишины...
Как жаль, что короток весенний дождь,
И нет любимой мной жены
1974.
|
