Белый, как снег, где и влево, и вправо –
в дрожи, в гуденьи твоей переправы,
между стеклянным, разбитым былым
и не прозрачным, но будущим – дым…
узник в себе и себя конвоир,
следуешь в кем-то придуманный мир, -
бледный и белый, как смерть или снег,
где твой последний, пугающий брег?
Бледный, как… что же, похоже на правду,
только пусть станется это не завтра…
нынче – так странно… но в зеркале видишь
мир, у которого сорвана крыша, –
хижину духа, без пола и стен,
душный, разлитый во времени тлен,
стонущих, стынущих в пепле кладбищ,
чувств общих слепок с семёркой блядищ,
жрущих взращённое семя грехов,
и громогласных вовек дураков...
Значит ли это – уйти с переправы?
веет где, смутой – и влево и вправо –
бледный как вечность и белый как дым,
дух наш конвойный, «я» – узником с ним…
---------------------------------------------
|
