Беглой

Ты прокормись – трудом и потом,
Возненавидев белый лист…
От музы беглой – там, под сводом,
Услышь любви прощальный свист.
Иронизируя, с печалью,
Внутри семейного кольца,
Живи, поэт многострадальный,
Весь в ожидании конца.
Зато потом, уж после смерти,
Вдруг станешь миру знаменит…
И в новой, райской круговерти
Тебя твой критик навестит.

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Нейлин 16:38 23.09.2022 (1)

Как грустно становится ночью,
Когда осознаешь сполна:
Все рвется на мелкие клочья,
И мелочность цели видна.

И звезды уже просто точки
На темном сукне, и от них
Нет света того, чтобы строчки
Рождали не прозу, а стих.

И вниз опускаются руки,
В глазах лишь одна пустота,
И трешь всякий бред в ноутбуке,
Как комкал невинность листа.

Николай Тарсов 17:20 23.09.2022 (1)

Мне муки эти незнакомы, я не поэт - как скажем, Вы.
Вот за "бред" (прозу) обидно... Не впервой, здесь.
((
Если это иронически саркастический юмор,
то... всё равно жалко. Или не о нас сие?
Вот за "всякий бред" (прозу) обидно...
Спасибо, замечательный отклик.
Не стоило, пустое.

Нейлин 17:37 23.09.2022 (1)

ЛГ в этом экспромте не Вы, а я.
Почему обидно? Разве Вам иногда не кажется, что все написанное
бред, не буквально, конечно. Это о бессмысленности этого занятия,
о том, что читать это никто после не будет.

Николай Тарсов 18:01 23.09.2022 (1)

Вы глубоко правы изначально, я давно и без особой надежды изверился в "итогах",
но как гимнастика для ума и манипуляция сознанием (игра с собой) - пойдёт.
Вопрос тут "не о нас?" меня оправдывает и теперь же отсылает к общему.
Благодарю.

Нейлин 18:14 23.09.2022

"но как гимнастика для ума"
Аналогично.